Стихи о поэзии

ПОДЗАРЯДКА
Аккумуляторы души
Садятся снова.
Я говорю себе: «Пиши»,
Но нет ни слова.
Устройства для зарядки душ
Пока что нету.
Ведь «плюс» и «минус» не найдут
В душе поэта.
Но я открою вам секрет
На всякий случай.
Есть дом. Там в окнах брезжит свет
Под снежной кручей.
Я возвращаюсь в этот дом
Всегда нежданно
И под родительским крылом
Врачую раны.
И заряжается душа, шипя и пенясь.
Так, что не сделать мелкий шаг, —
Искрят колени.
Так, что двух пальцев не свести, —
Разрядом хлещет,
И в голове какой-то стих
Дугой трепещет.
Вот побежал упрямый ток
На лист бумаги.
Глаза сухи — я не жесток —
Замкну от влаги.
Виктор Шабалин

Ещё немного о поэзии
Мир поэзии — мир беззаконный,
внутрикомнатный и заоконный,
мир трёхмерный и безразмерный,
мир изменчивый и неизменный,
мир безбожный — и он же божественный,
мир искусственный — он же естественный.
Вот и Муза — особа особая,
вся воздушная и крутолобая,
вся крылатая… вечно брюхатая,
вроде трезвая… впрочем, поддатая!
Вот и лира твоя пресловутая,
вся облупленная и погнутая,
То звучит она музыкой чудною,
то визжит она кошкой приблудною!
Вот Пегас — существо любопытное:
конекрылое, птицекопытное.
Светлый круп оседлать бы животному
и взлететь бы — куда Гарри Поттеру! —
и летать над полями недужными,
и смотреть меж крылами жемчужными
на деревни родные, ледащие,
на огни, так знакомо дрожащие…
Вот поэт — робкий тип и бесстрашный,
весь безбашенный и бесшабашный,
но при этом — и точный, и дельный,
словно снайперский выстрел прицельный!
Божий странник и Божий избранник, —
царь царей! — отовсюду изгнанник.
Он — дитя в лабиринте кошмара,
он — рука на пиру Валтасара!
Не напрасно деталью фасонною
Светит нимб над башкою клеймёною…
Иванова Людмила

МАРТ
Пусть колышутся зимние сны —
время ускорит бег.
За окошком что-то типа весны
греет сырой снег.
Пусть медлит тепло, зови — не зови,
и твёрд, как сталь, лёд —
под ложечкой что-то типа любви
шевелится и поёт.
Звенят, как сосульки, гирлянды слов
на солнышке и впотьмах,
и, кажется, что-то типа стихов
слагается впопыхах.
Стихи и грехи рифмуются влёт,
Влёгкую, вмиг, вдруг…
Пиши о любви. Весна придёт,
сердце ускорит стук!
Пиши о любви, покуда опять
зима не вошла в азарт.
Затеет сугробы в лицо швырять
слетевший с катушек март!
Затеет мороз свою канитель,
безмолвное торжество…
А впрочем, пиши в жару и метель —
Любовь, она стоит того!
Людмила Иванова

***

Я настольную включаю лампу,
Чтобы рядом спящим не мешать.
Авторучкой в огрубевшей лапе
Вновь пытаюсь рифму рисовать.

Может быть, кому-то интересно
Будет отыскать в моих словах
Что-нибудь, похожее на песню
В связанных построчно кружевах.

Может быть, отыщет кто-то сказку,
Что-нибудь, созвучное мечте.
Может быть, — и это так прекрасно —
Кто-то закружится в высоте.

Может быть, весну услышит кто-то,
Молодость вернётся к старику.
Очень благодарная работа
И к тому же гонит прочь тоску.
Капустян Владимир

Нервы у поэта
Нервы у поэта — чувственные струны,
Камертоном служат сердце и душа:
Закипает сердце и в душе — буруны,
Заиграют нервы — зазвенит в ушах.

Отзовутся болью, зазвучат набатом
На несправедливость гневные слова.
Нервы у поэта, знаем по утратам,
Разрывают сердце — голосит вдова.

А когда в полёте крыльями замашет,
Воспарит любовью искренней душа,
Ярким вдохновеньем и стихами скажет:
Нервы у поэта — лезвие ножа!
Пепенин Леонид

Для чего поэзия нужна?
Для чего поэзия нужна?
Ведь она рождает радость в душах!
Иногда хватает стих послушать,
И на сердце вновь цветёт весна!

Для чего поэзия нужна?
Сочинил поэт стихотворение,
Посетило как-то вдохновенье,
Будто зазвучала тишина.

Для чего поэзия нужна?
В этом нет, пожалуй, объяснений,
Это свет для новых поколений
И так сердце радует она!

Для чего поэзия нужна?
Это будет обсуждаться вечно!
Стать она поможет человечней —
Для того поэзия нужна!
Медик Анна

Поэтам-бардам
Как хорошо, что ты не дописал
Последний слог своей любимой песни.
Её, закончив даже, снова начинал,
И потому была жизнь как-то интересней.

Пусть к чёрту быт и прочие дела,
Скандал в семье… Вот это пофартило:
Строка легла, и новая пошла,
Да так, что где-то в сердце защемило.

Тебе узду одеть пыталось время,
И удила до крови рвали губы.
Но нет, не зря то брошенное семя
Росло и превратилось в колос грубый.

В творенье жизнь, — так сам себе сказал,
Без устали, всё как-то интересней.
Как хорошо, что ты не дописал
Последний слог своей любимой песни.
Хворов Александр

Поэзия везде
Поэзия везде:
В метели и дожде,
В распухшей на глазах
Ивовой почке,
В асфальте и руде,
В любви и во вражде
Заложены ритмические строчки
Как вышколенный взвод,
Мир слаженно идёт.
И ни одна нога не ступит мимо.
И человек, и тля
свой тяжкий крест несёт.
Вся разница —
В особенностях грима.
Извечная борьба
Безверия и вер
Шлифует дух и плоть замысловато.
За маскою любви
таится лицемер,
Спаситель — за личиной супостата.
Поэзию найти
(Шальны её пути)
Непросто всё же.
Не даётся даром.
Лечебный сбор из трав
Хоть сколько кипяти:
Один спасён, другой убит отваром.
Что в этом мире ритм?
Мир без него постыл.
Я видел камень на краю дороги.
В базальтовом куске
Дух магмы не остыл,
Он так хотел в кипящие пороги.
А что же человек?
Патриций и плебей,
Мыслитель и злодей,
Товар и сдача.
Всегда напополам разбит, как скарабей.
Соединить — нелёгкая задача.
По силам ли кому?
Ко слову моему
Прислушиваться гордость помешает,
Все знают, что и как,
А этот, мол, чудак
Все камни у дороги воскрешает.
Шабалин Виктор

О поэзии
Поэзия дана кому?
Глупцу, что прославляет своё имя?
Творцу, юнцу иль мудрецу?
Иль всё в одном и всё едино?
Поэзия, всесильна ты,
Мудра, торжественна, лирична.
Кто любит Родину свою,
Тот воспевает землю лично.
Влюблённый дарит нам мечты,
И счастьем делится со всеми.
Кто тропами прошёл войны,
Пишет о дружбе, мужестве и вере.
Поэзия! Всё вобрала в себя
И кратко, метким, точным словом
Воспела всё, и всех любя,
На подвиги всегда готова.
Сеслова Л.